1
Esto es la prueba de una línea como si fuera
un poema corto.
* * *
Estas
palabras son para probar el largo correcto del texto que necesito para que el poema quede como es preciso.
* * *
Este
es otro poema un poco más largo para ver cómo quedaría el verdadero dispuesto
sobre la hoja. En este caso vamos a probar con dos líneas y una tercera que no
llega al final de la hoja.
* * *
Seguís
en esto. Deberías perder las ganas. No vas a encontrar una sola palabra que te
justifique ni que lo haga conmigo. Ni vos ni yo. Demasiado humanos. Ni vos ni
yo.
* * *
Escribo
el poema que ahora se dibuja frente a mis ojos para que leas estas palabras sin
razón aparente.
* * *
Escribo en la pared como de niño solía. Despierto y vuelvo a los
zapatos la camisa y el café. Escribo oculto de mí mismo.
* * *
Voy un poco más allá para probar si puedo estar un tiempo sin mí.
* * *
Los
muertos hablan un idioma ajeno a la razón. Sus voces se acercan a lo lejano.
Todo lo que llevo puesto. Todo lo
que traigo escrito. Es prestado.
* * *
Este tampoco es un verdadero poema.
2
Cada poema es una prueba. Cierro los ojos y salto. El vacío no puede
ser peor que esto de saber que busco la forma del mar en un pequeño papel.
* * *
Tomaste
mi mano. Mis labios. Caminaste mi orilla. Todo lo escrito. Pequeña. No puede
explicarte.
* * *
Rezo con las tripas. Roto el pecho y la cabeza. Mientras largas
listas endulzan el ego de los enanos.
Busco en el moho de las hojas. En la sangre. En la paciencia de la roca que
espera. Sabe quién es y lo que escucha.
* * *
Dame tu mano. No sé decir cuando te enciendes. Deja el resto. Tal
vez esto sea todo lo que vine a hacer por ti.
* * *
Alguien cerca, parece decirle a mi oído sordo,
que hoy amor no es caricia.
* * *
Tengo algo en mí que no sé qué cosa es. Acércate. No digas nada. No
puedo enseñarte lo que no conozco. Mis manos ven su aliento.
* * *
No tengo misión. Nací perdido. Sólo conozco mis manos.
* * *
Las palabras no son el poema. Lee y atraviesa el agua para ver los
peces y las piedras del fondo.
